lunes, 14 de diciembre de 2009

Empieza a hacerse muy tarde

Muerta la paz en una rencilla bien de entrecasa,
campea el sino a sus anchas por las habitaciones,
se descoyuntan las estrategias del cautiverio
y en el refugio de un bar perdido en el conurbano,
desesperando a una camarera con dos cigarros
y un whisky estoy mucho mas a gusto que en mi sofá.

Pero ya empieza a hacerse muy tarde en todo sentido
y en el mas amplio y cruel sinsentido de la palabra,
siempre es muy tarde para el sentido del mutuo acuerdo
que se confirma en las sobremesas de un mediodía
y aún es mas tarde para el sentido infiel de las sillas
que yacen yertas patas arriba adentro del bar.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Un disfraz, una princesa y un helado

Fue una tarde de verano incalculable
en una esquina endemoniada de la tierra,
me congeló con un helado los cabales
y después me derritió con su belleza.

Por los siglos de los siglos perduraron
mi disfraz y aquellos labios de princesa,
me escapé de miles de años desolados
escalando por el moño de su trenza.

Nunca mas volví a sentirme solitario,
nadie mas desestabilizó mis fuerzas,
cada vez que la recuerdo estoy salvado
y eso que nunca mas la vi ni supe de ella.

domingo, 29 de noviembre de 2009

Entre una y otra guerra


Sobre un fondo imperceptible de tormentas
una bandada de pájaros se espanta
y corta el cielo como un rayón de miedo
porque entre el pasto tembloroso de la tierra
vuelven tus pasos sobre sus propios pasos
buscando paz entre una y otra guerra.

Me gustaría enrolarme en tus enaguas
y seguirle el azahar a tus perfumes
como un soldado secular de tus encantos,
pero tus huestes de corazón de piedra
no me dejan alistar en el desfile
y declararle mi amor a tus caderas.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Acto reflejo

Cumplió la condena.
Un año en cafúa.
Salio indefinido.
Por la ventanilla
del bondi repleto
descubrió un sol nuevo
flotando en un cielo
mucho mas posible.
Llegó a su cuartito,
se encerró con llave
y ya van dos días
que no sale nunca
y a ninguna parte.

viernes, 4 de septiembre de 2009

La cuarta pirámide

No es justo solo un corazón ecuánime,
porque es mas músculo el de la inconsciencia.
Mientras la vida te parezca lógica
no vas a ver que vuela como un pálpito.

Si la impaciencia te declara exánime
se haría cargo tuyo la prudencia
hasta que aceptes la condena módica
de no morir para vivir por hábito.

Levantaría la cuarta pirámide
con tal de no sufrir las consecuencias
de ver mi sangre coagularse fóbica
por no arriesgar hasta el último hálito.

miércoles, 26 de agosto de 2009

jueves, 20 de agosto de 2009

La piedra

Sobre la herida del cuello de una estatua sin cabeza
se posó estúpidamente una paloma mensajera.
Desde atrás de unos rosales un niñito con gomera
se hace cargo de una piedra,
se hace cargo de una piedra.

El futuro de la urbe por completo está en sus manos
que no quieren mas mensajes de palomas mensajeras
ni acariciar la modestia ni ser cruel ni ser culpable
de tener alma de piedra,
de tener alma de piedra.

En el centro de la plaza una estatua sin cabeza
tiene gotitas de sangre salpicándole la ausencia.
A sus pies petrificados yace una paloma muerta
Y entre sus plumas la piedra
y entre sus plumas la piedra.

martes, 11 de agosto de 2009

Canción alarmante


Sentí una canción alarmante en la radio,
me diste dos vueltas o tres en la cama,
descubrí que el mundo era un bicho bolita
y la vida un balde de agua destilada.

Me pusiste un pié en cada mano y abriste
las piernas diciendo -Venite a buscarme,
te espero aquí adentro del alma insensata
como un monedero perdido en la calle-.

Yo fui muy consciente de hacer lo que hacía,
sentí en el ombligo cien mil mariposas
y cuando entreabriste los ojos, un siglo
hecho lagartija pasó en una hora.

Después de un suspiro largo como un sueño
recobré el aliento de las libertades
y en lugar de darte las gracias y un beso
corrí hasta la puerta a cerrarla con llave.

domingo, 9 de agosto de 2009

Escondite


Una avenida cual la paz, ancha y desierta,
un silencio sepulcral cruzando el alma,
un casquillo de bala en la vereda.

No está el muerto ni el dolor ni la ambulancia,
no está el arma ni el temor ni el asesino,
no hay testigos, no hay valor ni hay policía.

Una mancha de sangre en las baldosas
aún se mueve en un zigzag rojo y pesado
reflejando el sol y algunas nubes blancas.

Yo no quiero abandonar este escondite,
a ver si asomo la venganza y de un balazo
no me dejan terminar este dibujo
(o no me dejan terminar esta denuncia).

martes, 16 de junio de 2009

Intento no ofenderme


Intento no ofenderme.
Me levanto con calma
apartando la silla
y, así como al descuido
la palma de mi mano
sin que le ordene nada
sacude unas miguitas del mantel.

Ni bien abrí la puerta
de calle inventé un día
recién amanecido.
Lo icé con un suspiro
y lo mejor que pude
para que no me digan
después que no es mi día también.

jueves, 21 de mayo de 2009

El cántico de las llaves


Revisaste tu cartera
sobre la mesa cuadrada
del bar, buscando los planos
de algún tesoro pirata.

El cántico de las llaves
sonó en la penumbra breve
igual de azul que una antorcha
encendida en una grieta.

-Aquí están-, dijiste alegre
mostrándome el amuleto
que hubo de abrir el destino
de las próximas tres horas.

Te desvestiste en el aire
de la cama levitando
mientras la ropa flotaba
como una bandera blanca.

Yo la colgué antes de verte
desde la luz apagada
y empecé a escribirte el cuerpo
con la letra de mis ojos.

Al otro día la lluvia
de amor me pintó la cara,
habían pasado en tres horas
mil años como si nada.

jueves, 14 de mayo de 2009

Mea (culpa)


Entra Cristo al baño de hombres
y arrastra el manto sagrado
por los húmedos mosaicos.
Mea (culpa) y mira el cielo
raso y salpica los dedos
de su pié descalzo y laico.

Después se lava las manos
frente al espejo y medita
y el agua que se le escurre
por el hueco de las llagas
se pierde en el sumidero
como toda agua bendita.

domingo, 10 de mayo de 2009

Amor, tijeritas


Quiero otro sobre de papel glasé,
plasticola blanca, tareas sedosas,
días satinados,
recuerdo amoroso,
yo quiero otro sobre de papel glasé.

Quiero otro sobre de papel glasé,
recortar las letras del nombre de ella
de todos colores,
amor, tijeritas,
yo quiero otro sobre de papel glasé.

domingo, 3 de mayo de 2009

Click

Está bien que para hacer los envíos a las editoriales, salvo pequeñas variantes, todos teníamos que hacer mas o menos lo mismo, pero me viene en este momento a la memoria el negro Fontanarrosa. Tenía al lado del tablero una fotocopiadora (un lujo enorme por aquel entonces), sacaba una fotocopia de cada original que dibujaba y al lado tenía todo preparado para enviarlo, tenía cartoncitos para poner arriba y abajo del envío para que no se doble, papeles de embalar, cinta escoch para pegar, hilo para atar y hasta un rotulador preparado para poner el remitente, después se subía al Cítro y encaraba para el correo, en el correo lo hacía pesar, le pegaba las estampillas, lo hacía sellar y lo mandaba para Buenos Aires. Después, mucho después, llegó el Internet, y después, aunque tampoco mucho tiempo después, el negro se fue. Ahora con un solo click, menos morirte, hacés todo eso y mucho mas. Recuerdos son recuerdos.

jueves, 30 de abril de 2009

La paz somos nosotros

A pesar del infierno y de los cielos, que tanto nos esperan, a pesar de la muerte y de la vida, que tanto nos desvelan, a pesar del día y de la noche, que tanto ambicionamos, a pesar del insulto y la poesía, que tanto nos revelan, a pesar del dinero y la miseria, que tanto nos maltratan y nos tratan, a pesar del futuro y del pasado, que tanto nos afligen, a pesar de las madres y los padres, que tanto nos crían y malcrían, a pesar de la ignorancia y la sapiencia, que tanto nos enjuicia.
A pesar del todo y de la nada y mas que de la nada, a pesar de todo, si algo nos pesa, que nos pese la guerra. Que no exista. Que no sea.
Que nos moleste, y mas que nos moleste que nos desvele, que nos preocupe, y mas que nos preocupe que nos ocupe, que nos enoje, y mas que nos enoje que nos revele, que nos inquiete, y mas que nos inquiete que nos empuje, que nos avergüence, y mas que nos avergüence que nos atreva, que nos mueva, y mas que nos mueva que nos haga reaccionar.
A pesar de la guerra y de las guerras, no luchemos, busquemos la paz como si nada mas hubiera. Decididos y envalentonados salgamos a las calles a pedirla, y mas que a pedirla a exigirla, a reclamarla, y mas que a reclamarla a conseguirla, a quererla, y mas que a quererla a tenerla. Porque la paz es nuestra, y mas que nuestra, somos nosotros. La paz, sin dicotomías ni antónimos, somos nosotros.

martes, 21 de abril de 2009

¿Donde están las putas llaves?

Deberíamos preguntarnos continuamente que hacen todos esos pibes en la calle. Deberíamos porque de tan reiteradas, sus historias convierten la respuesta en una obviedad. Y la respuesta no debería ser obvia. Debería ser, cuanto menos, inquietante, cuanto menos, diaria, cuanto menos, movilizadora. Todos esos pibes en la calle, buscan. Entre los desperdicios que los pudientes tienen capacidad de desperediciar, buscan. Entre las tripas metálicas de la maquinaria social que los mastica, buscan. Entre la basura y el desamparo, buscan. Rodeados de puertas cerradas, las puertas cerradas del futuro digno, las puertas cerradas del te quiero pibe, las puertas cerradas del te doy la mano, las puertas cerradas del tomá un cachito, las puertas cerradas del vení conmigo. Rodeados de puertas cerradas buscan las llaves que las abra. Hasta esa delicadesa tienen, la delicadesa de buscar una llave que las abra cuando dan ganas de dejarlas abiertas para siempre a las patadas. Si, deberíamos preguntarnos continuamente que hacen todos esos pibes en la calle y la respuesta no debería ser obvia, debería ser, cuanto menos, inquietante, cuanto menos, diaria, cuanto menos, movilizadora, cuanto menos, una llave. Buscan, claro, porque se supone que el que busca, debería encontrar. ¿Donde están las putas llaves?.

miércoles, 15 de abril de 2009

Hace un ratito

Hace un ratito ya que estoy mirando el cielo,
no me molesta el resplandor de las ciudades
pero me gustan mas los besos en el suelo
sobre el pastito azul de tus intimidades.

Hace un ratito que me está dando la luna,
no me molestan mas las luces fluorescentes
pero me gusta mas tirarme y darte alguna
de mis estúpidas razones contundentes.

Hace un ratito que me pega el aire fresco,
no me molesta tu tibieza en los salones
pero me gusta mas saber que pertenezco
a la intemperie de tus dulces decisiones.

jueves, 9 de abril de 2009

En conclusión

Tengo una mitad inconclusa
que incluye la mitad de tu alma
y aunque la otra mitad no sea tuya
Impide que las dos mitades huyan
para juntarlas.

Y vos tenés una mitad inconclusa
que incluye la mitad de mi alma
y aunque la otra mitad no sea mía
constantemente le busca garantías
y hace la cama.

martes, 10 de marzo de 2009

Pimpollo

En el centro de la mesa como una flor de ikebana
te saqué el salto de cama lentamente y al calor
de mi pecho seductor y de mi injuriosa fama
de robarle a cada rama un pimpollo del amor.

sábado, 7 de marzo de 2009

Las malas palabras de Sandra

Cobardes han sido, dice Sandra Democracia, cobardes han sido y sin cojones, cobardes hijos de puta. Cobardes han sido dice Sandra Democracia y aprendo de una vez y para siempre que las malas palabras no son malas palabras cuando se utilizan para decir la verdad. Cobardes han sido, dice Sandra Democracia, cobardes han sido y sin cojones, cobardes hijos de puta, y nos insta de una vez por todas a reaccionar sin miedo, a elegir en paz. Cobardes han sido, dice Sandra Democracia desde sus diecinueve muy bien cumplidos años y mucho mas adolescentes hoy. Dolida, Sandra Democracia, pero también serena, joven, inmortal. Cobardes hijos de puta, dice Sandra Democracia y yo, que aún tengo la suerte de ser padre, repito orgulloso con ella, para acompañarla, para rejuvenecerme, para la justicia y para no olvidar, cobardes han sido y sin cojones, cobardes hijos de puta y nada más.
(Sandra es la hija de Isaías Carrasco, ex consejal socialista de Arrasate, Mondragón, Guipúscoa, País Vasco, asesinado por ETA)

jueves, 26 de febrero de 2009

Mentira

Si dicen que la mentira es dulce y que la verdad
es amarga, les aviso, que falta la viceversa.
Existe la verdad dulce, con tanta seguridad
como existe la mentira mas amarga y mas perversa.

martes, 10 de febrero de 2009

Lo que hay que publicar

¿Has visto cuando alguien entra subrepticiamente a nuestro lugar de trabajo y nosotros reaccionamos con instintiva velocidad tapando con la mano, ocultando entre otros papeles o guardando debajo del tablero o del escritorio lo que estamos dibujando o escribiendo?. Pues eso es lo que hay que publicar.

martes, 3 de febrero de 2009

Aquel que todo lo puede

El malevo mas pintado lleva en las sienes la nieve,
aguanta garúa o truene con la sonrisa en formol,
sabe que al final del día, aquel que todo lo puede
abre el paraguas si llueve y te abraza cuando es gol.

(Dedicado a los muñequitos de nieve con forma de malevo que hace mi amigo Grillo)

sábado, 31 de enero de 2009

Manos brujas

Brujo siempre me dijeron
después del parto las minas
porque el que sabe adivina
si piba o piba va a ser.

Manos brujas, a saber,
fui apodado en otros casos,
siempre antes del embarazo
y en distinto menester.

martes, 27 de enero de 2009

Circense

El circo llegó de noche
cuando nadie lo veía
y el domador de leones
con la ecuyere dormía
sin saber lo mal que hacía
durmiendo sin pretenciones.

El circo se fue de día
cuando el sol era un derroche
y el domador de leones
sin salir del carricoche
torcido como un fantoche
desangrándose moría.

domingo, 25 de enero de 2009

La humanidad del lápiz

Es que, tal como nosotros, a presión atmosférica y temperatura ambiente, el grafito es más estable que el mismísimo diamante, aunque la descomposición del diamante sea tan extremadamente lenta que sólo pueda apreciarse a escala geológica. De ahí que ningún ser humano, y en especial los dibujantes, debería negar sus semejanzas con el grafito.

jueves, 22 de enero de 2009

El museo del Che

La última vez que anduvimos mi cómplice Mariana y yo por Alta Gracia dormimos a orillas del arroyo y fuimos a visitar la casa que hoy es el museo del Che. Estaba todavía en obras, hacía mucho calor, era mediodía y no había otro alma que no fuera la de una mujer barriendo en la entrada. Nos dejó pasar, estaba absolutamente vacío y casi sin darnos cuenta nos descubrimos tratando de no hacer ruido y buscando fantasmas que nos contaran algo por las habitaciones, pero el eco de lo silencios nos delataba a cada paso y nos devolvía al presente. De pronto descubrí que algunos de los azulejos con los que estaban revestidas las paredes originales tenían unas frases impresas. Me sobresalté, fue como escuchar esas voces que queríamos oír. Saqué un papelito y las anoté una por una de malpensado nomás, me imaginaba que a nadie se le ocurriría salvar ese singular documento. Después, en el mismo viaje, perdí el papelito.

lunes, 19 de enero de 2009

La santa paciencia

La paciencia no es digna de las juventudes. Las juventudes están hechas para subvertir, para que todo las impaciente y las haga reaccionar. La paciencia está hecha para los santos, o para ser paciente y esperar en la sala de primeros auxilios de los hospitales o para esperar en el comedor de los geriátricos.

miércoles, 14 de enero de 2009

La constancia de lo sensible

Sin saber qué pretensiones tienen sus palabras las veo paseando por los campos blancos de los libros. Nadie que dibuje las letras como ella las dibuja merece el desamparo editorial. Por ahora la encuentro en este mar eléctrico donde abundan los críticos despiadados como viejos bucaneros que siguen ahumando carne para vendérsela a los navíos llenos de analfabetos hambrientos, donde aletean los corazones de ritmo tartamudo a los que no les queda mas remedio que leer sílaba por sílaba para nunca entender la frase completa, donde pernoctan expectantes los sabios de pacotilla siempre al acecho de un párrafo jugoso al que hincarle el angurriento tenedor del copyright.
Pero a pesar de todo esto ella ha descubierto continentes, países escritos y el caudaloso río de su redacción, donde nos otorga el asilo político de lo contemporáneo y donde ha sentado el precedente de lo intuitivo y la constancia de lo sensible para regalarnos el vaso de agua fresca de su poesía.
Por ahora, decía, la encuentro en este mar cibernético, ya después le pediré que me dedique alguno de sus libros.

sábado, 3 de enero de 2009

Cupidos sinvergüenzas

Se me llenó el consistorio de cupidos sinvergüenzas,
les gusta hacerse la paja mientras llora el bandoneón
y la tarde pelirroja desenredando sus trenzas
yace decúbito prono sin bombacha en el colchón.